Assim falou o espírito:
Sou como aquela,
ela elo música que não deseja sair da mente.
Um habitante do incosciente,
colecionador de almas.
(como, de groceiro modo, chamo.)
Como as mulheres do ópio,
que o voyeur observa
e toma suas notas. (Em mi menor)
conteúdo do vinho que abastece a adega
do espírito inefável e disforme,
paira sobre as vagas levado por Zéfiro.
A estalactite formada pelo receio
prestes a se precipitar sobre
o desavisado errante,
perscrutador da aparência irrelevante,
da escuridão soturna, grave
do esconderijo diurno vacilante,
Demônio do Mar da Galiléia.
Um barulho.
A base firme se rompe,
como se por impulso,
malgrado o descuidado
não percebesse,
a idade da flexa vertical
atinge o chão
o som disperta pavor atento!
O "mal da Atencão" de Egeu,
cujo nome de família
desemporta, assim como
a acão de meu tempo.
Assim falou o Colecionador de Almas
"Coleciono as almas que possuí
Saio delas, mas elas nao saem de mim."
E assim o espírito se dissipou.
O mar tornou-se lago,
gigantesco e tenebre.
(Em homenagem a nenhum humano)
